lunes, 28 de noviembre de 2011

Tu vuò fà

En el año 1956, "Tu vuò fà l'americano" fue compuesta por Renato Carosone y Nicola Salerno, para un concurso en la radio. Fue un éxito tremendo.


Ha aparecido versionada en dos películas. En 1960 en Capri, versión en inglés, por Sofía Loren.


Y unos cuantos años después "En el talento de Mr. Ripley"


En el 2000 Tonino Carotone (¿Os acordáis de aquel "Me cago en el amor"?) lo versionó en cada concierto de su gira con el disco Mondo difficile. Sí, aquí en Gijón, también.
También es célebre la versión de las Puppini Sisters, o la de Carosones. Lou Bega, Pettinellis e incluso Pitbull han hecho otras versiones.(Y hay muuuchas más).

Uno de los atractivos de esta canción, aparte de la fusión de swing y jazz, es la crítica ácida a la "invasión" del estilo de vida americano en Europa, cuando aún éramos más de pueblo que las amapolas (vale, tampoco es que hayamos avanzado mucho en ese tema)

La traducción de la letra sería algo así, según Wikipedia

Llevas pantalones con una marca en el trasero
Una gorra con la visera hacia arriba
Andas campaneando por Toledo
como un guapo, para hacerte notar...
Tú quieres hacer el americano
americano, americano...

escúchame, ¿crees que merece la pena?
Tú quieres vivir a la moda,
pero si bebes "whisky and soda"
luego te sientes mareado...
Tú bailas rock and roll
tú juegas al baseball...
pero el dinero para los Camel
¿quién te lo da? ¿El bolsito de mamá?
Tú quieres hacer el americano
americano, americano...
¡pero naciste en Italy!
Escúchame: no hay nada que se pueda hacer
¡ok, napolitano!
tú quieres hacer el americano
tú quieres hacer el americano.
¿Cómo puede entenderte quien te quiere
si tú le hablas mitad americano?
cuando haces el amor bajo la luna
¿cómo te pasa por la cabeza decir “I love you”?
Tú quieres hacer el americano
americano, americano...
escúchame, ¿crees que merece la pena?
Tú quieres vivir a la moda,
pero si bebes "whisky and soda"
luego te sientes mareado...
Tú bailas rock and roll
tú juegas al baseball...
pero el dinero para los Camel
¿quién te lo da? ¿El bolsito de mamá?

Obligada me veo, por supuesto, a hacer mención de la ¿versión? de Yolanda Be Cool que hace un año y pico tenía todas las radios copadas. Para mí, lo peor de lo peor.


Así que para resarcirme, os dejo la versión que más me gusta y la que más veces he bailado gracias a nuestros Dj en las fiestas de baile, C. y M. Una joyita:


¿A que dan ganas de ponerse la falda de rotonda y las enaguas de vuelo y empezar a hacer piruetas?

domingo, 27 de noviembre de 2011

Cimorelli

Yo esto de los grupos vocales lo veía como muy antiguo. Hasta hace unos años lo veía más bien cosa del Du-duá. Años 50. O como mucho de mi infancia, cuando despuntaban los Tennessee.
Cuando emitieron en España aquello de Factor X me dio la sensación de que, como la idea venía importada, debía ser algo con mucha aceptación en el extranjero.Y viendo el exitazo que tiene la serie esa de Glee, igual no andaba yo tan desencaminada.
A las chicas de Cimorelli las conocí de refilón, como casi todo lo que acaba cayendo en mi cuenta de Youtube.Y me han dejado flipada.
Os dejo unos vídeos suyos que me han impresionado.






¿Verdad que da gusto oirlas? Tenéis un montón de vídeos más en su canal. No les perdáis la pista, estas chicas llegarán lejos.

sábado, 26 de noviembre de 2011

La prueba de Marc Anthony (4)

 Para empezar, si no sabes de qué va esto pincha AQUI.
 AQUÍ está la segunda entrega y AQUÍ la tercera.

Seguimos. Van 60 hombres de distinta edad, profesión, estado civil... Incluso me temo que se me habrá colado algún R.I.P, porque, oye, una no es perfecta y no se entera de todas las defunciones. En un futuro, de los que sí estoy segura que ya no están con nosotros haré alguna lista In Memoriam.
La cosa es que la lista crece a un ritmo que no podía ni haberme imaginado. Entre varias reuniones familiares y con amigas la semana pasada, los apuntes de mi madre, y el devenir propio de la vida (feo que sale en la tele, Áncora boli en mano apuntando pa' la lista), esto empieza a hacerse GRANDE de verdad. 
Así que hoy no pondré lista de 20 sino de 40.
Tened en cuenta por favor que los links de las foticos llevan su tiempo, yo soy una mujer curranta y mi ocio es limitado. Y también que, por mucho que esto sea divertidísimo, y por más que admire a nuestro Marquito, tampoco pienso dejar que se coma todo mi blog y mi tiempo libre (Lo siento, Flaquito, no eres el único en mi vida). Así que si me decís alguien y tarda en salir, por favor, paciencia. Llevo un método, a veces voy lenta... pero saldrá. Esto es una maratón, no un sprint. Queremos reirnos mucho tiempo.

Y ahora, seguimos....

Entre...
Y llegamos a los... 



El bonus viene con polémica. ¿Creéis que se puede incluir a Ratzinger-Benedicto? Si se puede morrear (o hacen que se morree) en un anuncio de Benetton...
Bueno, como prueba de hoy os pongo un vídeo que me ha pasado Benett (nena, aunque no hagas acto de presencia, gracias por leerme) sobre el secreto atractivo de Marquito.... está sobre el minuto 1:27. Igual si lo pudiéramos comprobar lo tendríamos en cuenta...





AY,AY,AY... AY,AY,AY...
PERO QUE GUAPO ES MARC ANTHONY

Ningún Marc Anthony ha sido maltratado durante la escritura de este post.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Mala leshe, morena

Como algunos sabéis, voy escribiendo mis entradas cuando tengo tiempo y las dejo programadas para que San Blogger me las vaya colgando cuando amablemente se lo pido. Si no, esto sería un desierto. Pero a veces este sistema tiene sus fallos. 
Tenía preparado un post incendiario con mala baba a tutiplén y muchos #@%&€. Y ahora lo he tenido que borrar.
Veréis, llevo como un año yendo cada semana al mismo sitio a buscar el desayuno. Siempre lo mismo. Siempre me atienden las mismas personas. Y cada semana me preguntaban qué quería, me decían el importe y me preguntaban si quería una bolsa, a la que siempre decía que NO. Cada semana. 
Muchsísimo colegueo con otros clientes -supongo que más habituales- pero conmigo ni un mínimo atisbo de reconocerme. Alguna vez me dijeron que faltaba dinero, cuando siempre lo llevo justo porque sé cuánto es. "Uy, perdón, no vi la moneda, pensé que no me habías oído bien". Que ya de aquella empezaba a molestarme un poco y estuve a punto de preguntarle "¿Cuándo?¿Esta semana, la pasada, o todas las de los últimos meses?" Hubo un día en que pillé a una de las dependientas escogiendo el cruasán más quemado. Así que la que me quemé fui yo.


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Los había puesto verdes. Echaba pestes sobre la incompetencia de la gente en este país, lo bordes que somos, lo poco que nos molestamos por servir bien. la alegría que te da cuando te atienden como Zeus manda, y la innegable realidad de que, si puedes elegir, te vas con el más agradable. Sin dudarlo.
Se me calentaba especialmente la tecla al constatar que hay gente que se aprovecha de tener un buen producto (o el mejor, o incluso el único en algunos casos) para no molestarse ni un poco en hacer las cosas bien. No sé ni cuantas líneas duraba aquella descarga de mala uva. 
Y justo cuando lo tenía todo editadito y listo para salir, pasó algo. Volví al susodicho local (contra mi voluntad y mascullando entre dientes, todo hay que decirlo) y me atendieron de maravilla. Me dieron los mejores cruasáns; como uno era pequeño, me regalaron otro, no hicieron ni mención a esa bolsa que nunca me llevo e incluso me regalaron una pedazo de sonrisa.
Así que, nobleza obliga. Ya no publicaré mi sarta de espumarajos por la boca.  A lo mejor es sólo cuestión de paciencia., Quizás en este país todo es cosa de dar una segunda oportunidad. O una ducentésima.

martes, 22 de noviembre de 2011

Adiós, Medium

Aún vivía con mis padres cuando la empecé a ver. De aquella teníamos Imagenio. Lo recuerdo como si fuera ayer, sobre todo porque la veía a mediodía y era la eterna lucha con mi abuela:

Va a empezar el telediario
Empieza  a las 3. Esto acaba antes de las 3.
Va a empezar, vete cambiando de cadena
Hasta las 3 no empieza, esto acaba antes de las 3, cuando termine cambio y te da tiempo
¿Que te cuesta ir cambiando ya?

Lo cual terminaba en dos opciones:

  1.  yo cambiaba de canal antes de tiempo, me perdía justo el final del capítulo y mi abuela empezaba a roncar en cuanto empezaba el telediario, o...
  2. yo no cedía, mi  abuela se enfadaba, empezaba a gruñir sin dejarme oir nada del final del capítulo y se dormía en cuanto empezaba le telediario.

Ah, que tiempos....

 Cuando me mudé de casa, llegó la libertad de ver Medium cuando quisiera, aunque ya llevaba unos cuantos capítulos. Amó y yo hacíamos acopio de varios para verlos en sesiones largas. Era todo un acontecimiento eso de...

¿Qué hay para ver?
Tenemos capítulos nuevos de Medium!

Hombre, no voy a decir que es la serie de mi vida, pero me gustaba mucho. Tenía una manera especial de tratar el tema, sentido del humor, capacidad de innovarse, unos personajes con mucho gancho, esa familia, ese matrimonio, esas hijas-hermanas, el poli quemado que en el fondo es un buenazo y que me hacía babear... Ains. Que me encanta este tío.
Sé que todo el mundo la comparaba con Entre Fantasmas, pero para mí no hay color. Ni en el carisma de la prota, ni en los guiones, ni en el tratamiento vida-muerte... O igual sólo es que odio a Jennifer Love Hewitt.
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Cuando llegó la séptima temporada a España yo ya sabía que la serie iba a acabar. Al fin se cumplían las plegarias de mi madre que no soportaba a Patricia Arquette y quería que se la llevara un fantasma de una p&%/$#@ vez. Bueno, tampoco es un drama. Las series se terminana. A veces hay series muy buenas que por lo que se sea no petan, dejan de ser rentables, se diluyen entre tanta competencia en una industria muy exigente de resultados. 
Amó y yo nos dijimos "Pues nada, a disfrutar esta última temporada". Y oye, algunos capítulos fueron muy buenos. 
Pero llegó el final.Y se notó demasiado que todo quedó terminado con prisas. Hicieron el truco fácil de la tragedia rápida y la lagrimilla tonta, sin mucha orden ni concierto, sin una buena base de los acontecimientos, queriendo hacer trucos con flashbacks y sueños y...
Ha sido un mal cierre para una buena serie. Un acabao con prisas. En dos palabras: un asco.
¿La parte buena? Hay un final aún más cutre que el de Perdidos.

Algo es algo.

Dixit

Una de la sabiduría de la gente con quien trabajo

"La vida son cuatro días, y dos están contaminaos."
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Ahí queda eso.

sábado, 19 de noviembre de 2011

Matemática Electoral

No. Ni digo a quien voy a votar, ni a quien no. Quedan apenas unas horas y aún no sé si lo tengo claro. 
Pero llevo dos días dándelo vueltas a algo que no me consigo quitar de la cabeza.
¿Verdad que habéis recibido propaganda electoral? Dependiendo del partido podréis haberos encontrado en vuestro buzón desde una especie de revista de varias páginas (a color, papel bueno, carísimo todo), a un sobre a color con sobrecito y papeleta electoral dentro y carta con coloritos corporativos y textos varios, o incluso un tríptico pequeño a usanza de las cartas antiguas que es, doblado, su propio sobre. 
Quizás algunos no sepáis mucho de papel, pero yo tengo una ligera idea. Y toda esa propaganda, multiplicada por los miles, millones de electores que somos, es una pasta. O mejor, un pastón. 
Que uno podría pensar que no deja de ser una paradoja que hablen de evitar el despilfarro y de austeridad y de invertir en lo realmente importante y se fundan el dinero que se funden en folletos que van a la basura (ojito, que tampoco me parece mal, las imprentas tienen que vivir, y las fábricas de papel, y las de tinta, y las de tóner...)
Pero lo que me mosquea de verdad es...¿De dónde creéis que sale ese dinero? A ver que piense... ¿de los bancos?
No sé de quién será la Presidencia después de mañana. Pero estoy convencida de que me van a seguir gobernando los mismos: los p&%$#@ bancos. 

Así están las cosas.

viernes, 18 de noviembre de 2011

La prueba de Marc Anthony (3)

Para empezar, si no sabes de que va esto pincha AQUI.
Y AQUÍ está la segunda entrega.

Bueno, bueno. Van 40 (más el bonus de B., que no pienso dejar que cuente hasta que no se haga una revisión oftalmológica completa) y sigue siendo fácil sacar más. Ahí van...

Entre...

Esta vez no sé si pediros que visualicéis las "bellezas", porque sé que hay estómagos delicados por ahí (Sobre todo pienso en Cleo).
También es verdad que parece que hagamos una lista de los hombres más feos del mundo... Ya no sé si le hacemos un favor a Marc o una putada. A ver si me sale alguno polémico, como el Tom Cruise de la primera vez (a B. no le pregunto, que a saber qué más saca). Sigo abierta a sugerencias.
Y os dejo el vídeo-prueba:




AY,AY,AY... AY,AY,AY...
PERO QUE GUAPO ES MARC ANTHONY

Ningún Marc Anthony ha sido maltratado durante la escritura de este post.


P.D: a partir de ahora dejo link de fotos de los hombres en cuestión (gracias a mi prima ML por la ayuda) y llevo una pequeña base de datos para no repetirme. Tengo una lista larga para ir poniendo, y sigo agradeciendo cualquier colaboración. Os lo aseguro, esta lista será GRANDE.

Editado el 19/11/11 para la aclaración de Benicio del Toro

    jueves, 17 de noviembre de 2011

    De-Formación

    Vivo en un país donde la gente se queda sin prestaciones, y las organizaciones sin subvenciones. Donde se recorta en sanidad, en educación y en cualquier cosa que se nos ocurra, pero todo Zeus hace cursos a porrillo.
    En las empresas te animan a hacerlos, en el paro prácticamente te obligan. Y casi nadie sale de estas cosas con buena opinión, quién lo diría.

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    A mí me ha tocado ese inmenso placer del cursillo para empresas esta semana. Lo que he sacado en claro es: un archivador y folios "gratis", un diploma que supuestamente me enviarán y que me creeré cuando lo reciba, un montón de patochadas y lugares comunes, varios datos históricos inexactos, frases grandilocuentes de tufillo psicoanalista, dinámicas de grupo sin orden, concierto, ni propósito, un catarrazo de aquí te espero y dos días fuera de casa, corriendo hacia el bus y el tren, comiendo de pincho y llegando a la cama hecha pluffffff.
    La formadora, poco hábil socialmente, histriónica, exagerada, prepotente y nada recomendable, se habrá sacado un pastón y ni siquiera se lleva una mala evaluación porque hasta el típico formulario que te pasan está sesgado para que no puedas poner el curso a parir.
    Y gente estupenda, formadísima y buena comunicadora en el paro muerta del asco.
    Qué viva la formación!

    La Loca de la Casa

    Hace mucho que no cuelgo críticas de lo que leo. Puede que el reto de los 30 ya me pareciera bastante saturante como para cargar más las tintas.
    Esta semana, mientras echaba de menos a Amó que trabajaba en la capital, me leí "La Loca de la Casa", de Rosa Montero. Y me ha encantado.
    Últimamente me he dado cuenta de que cuando un libro me impacta y quiero hablar de él, siempre la primera impresión es que es difícil de definir. No sé si sacar la conlusión de que me va la mezcla de géneros, que busco cosas originales o es que la fusión además de estar tan de moda en danza, música y cocina ha llegado a la literatura pisando fuerte. 
    En el caso de esta obra, al principio, todo parece una especie de ensayo, una disertación de la autora sobre la imaginación, la creación literaria... Hay increíbles datos sobre la vida de autores y anécdotas y citas muy buenas por todas partes. 
    Pero a la vez es un libro muy personal, donde la autora da mucho de sí misma, de su visión, de su proceso creativo.  Parece desnudarse tanto...
    O eso quiere hacernos creer a veces. Porque en un tercer salto, las anécdotas sobre la vida de Rosa se multiplican en un juego literario en que tres versiones de la misma historia nos meten en una novelita de misterio. ¿Cuál es real? ¿Lo es alguna? ¿Es sólo una trampa? ¿Un cuento? 
    Creo que precisamente ese ejercicio es el que mejor ilustra esa imposibilidad de separar realidad y ficción, memoria e imaginación, cordura y locura, literatura y vida. Dejarse llevar por la imaginación, que según Santa Teresa, es la verdadera "loca de la casa".

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    No hace falta ser fan de Rosa para disfrutar de este libro. Eso sí, es para la gente que adora leer y que alguna vez ha sido picado por el bichito de la escritura. Os lo recomiendo de verdad. Buenísimo.

    Algunas perlitas, además de la ya citada

    Hablar de literatura, pues, es hablar de la vida; de la vida propia y de la de los otros,de la felicidad y del dolor. Y es también hablar del amor, porque la pasión es el mayor invento de nuestras existencias inventadas, la sombra de una sombra, el durmiente que sueña que está soñando. Y al fondo de todo, más allá de nuestras fantasmagorías y nuestros delirios, momentáneamente contenida por este puñado de palabras como el dique de arena de un niño contiene las olas en la playa, asoma la Muerte, tan real, enseñando sus orejas amarillas.

     La locura es vivir en el vacío de los demás, en un orden que nadie comparte

    El género literario que prefiero es el de la novela, que es el que mejor se pliega a la materia rota de la vida. La poesía aspira a la perfección; el ensayo a la exactitud; el drama al orden estructural.La novela es el único territorio literario en el que reina la misma imprecisión y desmesura que en la existencia humana. Es un género híbrido, alborotado. Escribir novelas es un oficio que carece de glamour; somos los obreros de la literatura y tenemos que colocar ladrillo tras ladrillo, mancharnos las manos y baldarnos la espalda del esfuerzo para levantar una humilde pared de palabras que a lo pero luego se nos derrumba.

    Quiero decir que escribimos en la oscuridad, sin mapas, sin brújulas, sin señales reconocibles del camino. Escribir es flotar en el vacío

    Hay un montón más... pero mejor os leéis el libro.

    viernes, 11 de noviembre de 2011

    La historia que os debo de Serendipity

    Íbamos en el tren, comentando las clases. Ella era de un curso o dos por debajo, sólo coincidíamos en alguna optativa y  en el tren, pero nos caíamos bien (al menos, puedo hablar por mi parte) y nos reíamos mucho juntas. Quizás porque nos llamábamos igual.
    Ella me comentó lo de Serendipity, que yo áun no había visto.
    Me contó simplemente que la chica era una romántica empedernida fiel creyente en el destino y las señales, y que unos años después se hacía terapeuta y hablaba de forma técnica, pragmática a más no poder.  Estímulo - respuesta. Tú tienes el control de tu vida. Y blá. Yo me partía de risa. Después vi la peli, por curiosidad. y me pareció lo que me pareció.
    En la Facultad de Psicología  Magia pasa eso. Ya en el primer año te tiran por tierra tus ideas adolescentes. Todo es técnico y operativo, y práctico, de laboratorio. Si quieres evaluar y tratar a los demás tienes que cambiar la mirada. Formatearte. Las leyes de la conducta son así.
    Todo el mundo vive lo mismo en el primer año de carrera. Pero como la Psicología Magia está tan ligada a la vida diaria se hace muy evidente. (Yo solía decir que seguramente un físico no experimenta lo mismo en primero de carrera. Hasta que vi Big Bang Theory estaba segura de ello.) De alguna manera, te cambia la forma de ser. Para bien o para mal. O para mal o para mal. Lo de toda la vida: defoirmación profesional.
    Lo más divertido es que después de reírnos de la peli de las casualidades, y del lavado cerebral de la carrera, años después nos encontramos de sopetón en un autobús, en otra ciudad, en otra Comunidad Autónoma por el más puro azar. Fue una sorpresa curiosísima.
    Igual sí que hay algo de Serendipity en la vida. Pero por amor de Zeus, esa película es un truño!!!!

    jueves, 10 de noviembre de 2011

    Una de funciones corporales

    Leyendo "La Loca de la Casa" (reseña en construcción) me encontré con este texto:

    Resulta que las mujeres sangramos de modo aparatoso y a veces con dolor todos los meses, y resulta que esa función corporal tan espectacular y vociferante está directamente relacionada con la vida y con la muerte, con el paso del tiempo, con el misterio más impenetrable de la existencia. Pero esa realidad cotidiana, tan cargada de ingredientes simbólicos (por eso los pueblos llamados primitivos suelen rodear la menstruación de complejísimos ritos) es sin embargo silenciada y olímpicamente ignorada en nuestra cultura. Si los hombres tuvieran el mes, la literatura universal estaría llena de metáforas de la sangre.
    Ya el texto en sí me parece de diez. Una joya. Une realidad como un templo. Pero además me dio que pensar. 
    Recordé eso típico que sabemos todos de que en algunas culturas se desterraba a las mujeres con el mes a una cueva. Siempre tuve una sensación terrible de desazón sobre ese tema. Desterrada una buena parte de tu vida fértil sólo por nacer con ovarios. Qué injusto.
    Pero se me encendió una chispita. Quizás una estupidez, pero quizás una genialidad. 
    ¿Y si no fuera así? ¿Y si esa sociedad en realidad fuera matriarcal? ¿Y si las mujeres no protestaban porque estaban de acuerdo?
    Porque seamos serios... 

    ¿es menos cruel mandarte a estudiar, a trabajar, a hacer tu vida, muerta de dolor y de molestias esperando que des lo mismo que los demás que están como una malva? 
    ¿Acaso no sería mejor quedarse en casa y descansar? 
    ¿A veces no es mejor una cueva que la jungla?


    Yo creo que me apuntaría a un poquito de humedad y silencio antes que soportar gilipolleces cuando simplemente no estás de humor....
    ¿Será factible mi teoría?
    ¿Hay algún antropólogo en la sala?

    miércoles, 9 de noviembre de 2011

    La prueba de Marc Anthony (2)


    Para empezar, si no sabes de dónde viene esto, pulsa AQUI

    Bien... como decíamos ayer...
    20. Los he contado. Van 20 hombres famosos (en mayor o menor medida) que hemos comparado con Marc Anthony y no han salido bien parados. He de decir que el primero es Kortajarena, que probablemente sólo salga bien parado en esa comparación por servidora, pero como fue el pionero, y por él ha surgido todo este divertido cachondeo, lo cuento. 
    Bien, pues la bola sigue rodando. No sólo en mi casa, ya en otros hogares van saliendo más y más nombres, así que hago acopio y sigo : 

    Entre...


    Mirad qué fácil han salido otros 20. De nuevo, os propongo hacer la prueba: cerrad los ojos, imaginando esas "bellezas" y a ver si Marco Antonio no se os presenta atractivo que te pasas.

    Hago mención especial a B. que jura y perjura que en esta lista ella pondría a George Clooney (Zeus le conserve la vista muchos años).

    Y para ilustrar el talento innegable y la personalidad arrolladora de nuestro Marquito os dejo un vídeo donde me dejó boquiabierta.




    AY,AY,AY... AY,AY,AY...
    PERO QUE GUAPO ES MARC ANTHONY

    Ningún Marc Anthony ha sido maltratado durante la escritura de este post.

     

    Editado el 18/11/11 para poner enlaces a las fotos

    lunes, 7 de noviembre de 2011

    Más cositas

    Para un regalo, con gatito y todo

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    Primer vaciabolsillos

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    Mi cartera. No le hice foto el primer día y ahora ya está un poco rayada (llevo tanto trasto en el bolso que...) Es mi primer repujado.

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    Continuará...

    domingo, 6 de noviembre de 2011

    Serendipity

    Ayer por la tarde Amó y yo estábamos en plan casero. Yo me puse en plan maru y agarré la plancha y encendimos la tele. Y justo pillé cuando empezaba esta peli. 
    Yo la vi hace años, cuando una compañera de la facultad me la comentó como anécdota. (Esto prometo comentarlo otro día, para no acumular dos posts en uno. Palabrita de bruja.)
    A una amiga mía (antigua amiga, si somos sinceros, la vida tiene estas cosas) le había encantado. La ponía como paradigma de comedia romántica. Qué bonita y qué idílica, qué emocionante y tal. Yo, que de aquella esgrimía más ferozmente mi faceta Mini-Pimer, se la critiqué a lo bestia. Y a ella le pareció fatal. Quizás ahí empezó a aflojarse la amistad, vete tú a saber.
    Pero es que, de verdad, esta peli me parece, aparte de poco comedia (no, no me he reído) y nada romántica, sino pastelosa (en el peor sentido), una auténtica desfachatez.

    (A partir de aquí, riesgo de spoiler y destripamientos varios
    Yo la resumiría como la historia de dos imbéciles cobardes y gilipollas que le joden a otras personas la vida para poder acabar juntos sin que les remuerda la conciencia. O en una sola frase:  Jo, es que es el destino...
    Sí, ya lo sé. Se supone que es una historia mágica sobre el amor, y las casualidades de la vida, y las señales del destino y esas cosas. Pero a mí dos personas que se conocen intentando comprar regalos para sus respectivas parejas, que se encandilan la una con la otra y que luego se pasan años pensando en ese encandilamiento en secreto, buscándose el uno al otro de alguna manera, me parecen unos cabrones. Eso, aún sin sexo de por medio, es algún tipo de infidelidad. Con todas las letras.
    Veréis, yo creo que no se debe dar pie a estas cosas. Yo he conocido en los últimos años a personas maravillosas, y algunas, claro, son hombres. Hombres majísimos, hombres atractivos, hombres estupendos. Y quizás si yo estuviera libre podría mirarles de otra manera, pero, por una simple cuestión de lealtad yo no he dado pie a las circunstancias. No les he dejado entrar en mi vida. No les he dado ese espacio necesario para encandilarme. Les ha dejado pasar. Porque yo ya tengo una pareja, con la que hace mucho hice una promesa de fidelidad mutua, y le debo, como mínimo, un respeto.

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    Vale, vale. Me diréis que quizás esas parejas en realidad no funcionaban. Que a veces el amor te asalta, que te enamoras de otra persona, y te das cuenta de que tu pareja no funciona. Bien, vale. Acepto.
    Para empezar, yo no creo que te desenamores de un día para otro, creo que es un proceso. Y que uno se va dando cuenta. El que no lo ve, con frecuencia, no lo quiere ver. Pero, aún suponiendo que no te enteres, y que alguien te lo haga ver... Si conoces a alguien que tiene lo que crees que le falta a tu pareja, si ves que las cosas realmente no van como deberían ir... pues, aunque no te quedes con ese "otro" o "nuevo" alguien... dejas a tu pareja. ¿Para qué prolongar algo que no te funciona del todo, siende sólo medio feliz? Eso sólo tiene un nombre: comodidad. Más vale malo conocido que solito y aburrido. Arj, qué asco. Y sobre todo, que poco amor propio. Qué poco orgullo.
    Mientras yo planchaba y los dos veíamos la peli, Amó se descacharraba de risa. Mi frase más repetida era: Yo, te mato. Si me haces eso, yo te mato.
    Me parece particularmente demoledora la escena en que la novia de John Cusack, como regalo le da un libro que él llevaba buscando durante años, con toda la ilusión, pensando que era un gran regalo, y cuando él lo abre ve el teléfono de Kate Beckinsale. Pero qué cabrón. Pero qué cerdo. No se merecía a su novia. 
    Quizás, pensándolo bien, sea lo más justo. Esos dos no se merecían lo que tenían al lado (por amor de Zeus, que el novio de ella era John Corbett!!!!!!) y al final se quedan con otro ser rastrero, cobarde y gilipollas como ellos mismos. Vamos, que de tan piltrafas se merecen el uno al otro. 
    Pero la pena es que sólo ves al final el reencuentro, y la sarta de despropósitos que va a ser la vida de estos dos desastres juntos se queda sólo en mi imaginación.
    Al final es una exaltación de la idea del flechazo y de la media naranja (ambas tan ponzoñosas para la cruda realidad) y, para mí, una auténtica indignación.

    Ains, qué a gustico me he quedao.

    sábado, 5 de noviembre de 2011

    Reflesiones tangueras, vol II

    Con cada nueva pareja, reaprendes la lección más importante: el significado de ser compañero de baile. Hay que ser a la vez alumno e instructor, humilde y consciente, cómplice y testigo, sufridor y sufrido. Hay que encontrar ese equilibrio entre ejecutar perfectamente tu parte y ayudar a la suya. A veces parece un combate, y no una colaboración. A veces hay que perder de tu ejecución para ganar de la mutua. Diluirte como individuo para sobrevivir como pareja.
    Otras veces, todo intento es inútil. Todo se deshace y se va. Hay que volver a recuperar la confianza. Empezar de nuevo, desde los errores propios y ajenos, aprendiendo siempre. Intentar no buscar culpables, no acusar, mirarse el ombligo y aceptar tu parte de responsabilidad. Centrarse en el nosotros. o como poco en el yo, no en el . Puede que en ocasiones lo más difícil sea rearmarse, levantarse del suelo. Volver a empezar.
    Al atacar los finales, de nuevo, se te rompen todos los esquemas. No se trata de  cerrarlo todo en un movimiento brusco, como te pide el sesgo musical, sino en aprender a respirar, a alargar cada movimiento para que se encuentre con el siguiente, de forma que todo parezca una progresión natural. Olvidar el mito de que bailar se hace con los pies, aprender a moverse de forma aislada, bloquear el torso de los hombros y de la cadera, descubrir articulaciones que ni sabías que tenías.
    Forzar tus límites, aunque a veces es duro y duele. Pero también es necesario, si cada día llegas un poquito más allá al final descubres que los límites no son tan rígidos como creías. Si sigues caminando, el camino también crece.

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    No hay que olvidarse de repasar las posiciones. Aprender a tener tu propio camino entre el aparente caos. Buscar tu sitio entre tanta gente, cada uno apurado en lo suyo, mirarlos sólo de refilón mientras giras por tu carril, preocupándpte de no pisar y de que no pisen tu espacio. Cerrarte en tu burbuja sin olvidar que, a escasos centímetros, otras burbujas buscan su independencia. Eso sí, sin olvidar que al final, todos sois un grupo. Todos hemos venido a lo mismo, y queremos un fin común.
    Y sobre todas las cosas, aprender a escuchar al maestro, ver cómo el también crece, cómo cada día afina más en sus explicaciones, en sus comparaciones, en la riqueza del hacerse entender...

    Se parece tanto el tango a la vida...

    miércoles, 2 de noviembre de 2011

    La prueba de Marc Anthony

    Estábamos en casa de mis padres, mis primas, la Llilla y yo. Momento cotilleo famosil. Que si Ashton será o no un puterillo. Que si Demi estará un poco obsesionada con no envejecer. Que si estará o no  fulanita con otro. Y así. 
    En la tele pusieron ese anuncio en que sale Kortajarena. Y yo dije lo que pienso: 

    Dios, este tío no me gusta nada. No sé qué le véis. 

    Y nada, el típico momento en que te sientes única en el mundo, porque nadie opina como tú. Ellas me lo defendían a capa y espada, y les dije. 

    Pues mira, prefiero a Marc Anthony que a éste. 


    Las caras fueron un poema, pero yo defendía mi posición. Al fin y al cabo, Kortajarena tiene que ser guapo, porque es modelo, y el otro no, que con la voz ya cumple, y con creces. Que parece muy majo, que tiene cara de bueno y no de jonkie como el Korta de los coj %$&#"€.
    Ahí ya no me sentí única en el mundo, sino en el universo. Porque yo cuando me enteré que este hombre se casaba con J.Lo pensé que al fin y al cabo venían del mismo mundo, y que se entenderían. Nunca me planteé la diferencia entre los supuestos atractivos de la una y el otro.Y digo siempre que desde que estuvo con él, ella ha medrado un huevo. Que él la hizo lo que es ahora, y que parecía quererla, y da penina, ahora que lo han dejado. Y que con la voz que tiene y lo simpático que lo he visto en entrevistas, pues yo estoy segura de que puedo verle el sex-appeal. Y al Korta, no. Nunca. Ni de coña. Que no.

    Ahí mi madre se acordó de la mítica frase de Verónica de

    Entre Paquirrín y la muerte, como la muerte esté un poco buena...

    y dijo que si a la muerte la maquillaban un poco tendría mejor cara que Marc Anthony, que parece que está enfermo. (Vale, eso es innegable. Le hace falta comerse alguna fabadilla y alguna sopina más, parece la criatura la radiografía de un silbido. Pero eso también le da muuucha personalidad, qué carajo.)

    Así que yo... asumí el reto. Así que Marc Anthony es lo peor de lo peor, ¿no? Pues nada, a ver si es verdad, vamos a subirle el escalafón. En un plis os saco yo una docena de tíos que en atractivo no le llegan a la suela del zapato .
    Y empezó toda una lista de comparaciones donde M. A. sale ganando del tirón.

    Entre ...


    A partir de aquí ya las risas han sido muchas. Para empezar, acabamos todas gritando

    PERO QUÉ GUAPO ES MARC ANTHONY

    y luego empezamos a hablar de más de una docena de hombres de a pie, que no voy a mencionar, por salvaguardar su intimidad y mi derecho a verlos feos anónimamente, que no le llegan al cantante ni al spay. Va ganando en atractivo cosa mala con cada comparación.

    Ahora haced la prueba. Leeros bien esa lista, visualizando las "bellezas" mencionadas, y darle al play:


    AY,AY,AY...AY,AY,AY
    PERO QUE GUAPO ES MARC ANTHONY

    Ningún Marc Anthony ha sido maltratado durante la escritura de este post.


    Editado el 20/11/11 por los links de las fotos

    martes, 1 de noviembre de 2011

    Uno más

    Llego de vuelta de nuestro viaje-escapada. El Viernes fue un día especial, pero como el finde ha sido movido no tuve tiempo para contar nada hasta hoy. 
    No me siento distinta. Siempre digo lo mismo: sólo tengo un día más que ayer, pero...
    Estreno nueva década, tras pasar varios de los meses más duros de mi cortísima existencia centenaria como bruja en este mundo tan loco. Y este año, además de enterarme de que cumplo el mismo día que la Estatua de la Libertad (curioso, oye, igual por eso estoy tan acartonada como ella), he recibido un montón de cariño por parte de la gente que me quiere. 
    Han sido cinco llamadas, nueve mensajes, seis wassaps, tres cartas, un tuit, siete emails, y no sé cuántas felicitaciones en persona (sin tirones de orejas hasta el momento, jjjjjj).
    He recibido un montón de regalos chulísimos y algunos de lo más original: un bolso con forma de guitarra,  un paquete de castañas de mazapán, un sueter negro, tres libros, un set de manicura. siete lacas de uñas (una craqueladora), un brillo de labios con forma de calavera, un dúo de sombras, una Monster High (Cleo!!!!!), un montón de herramientas para FIMO, un cuadro original y artesano,  un organizador de bolsos, una taza de "Pesadilla", un bizcocho delicioso, una foto desde el otro lado del charco, una cafetera de una taza y un queso.
    Pero este año tengo que hacer mención especial a Amó que me ha hecho (con permiso de todos vosotros), el mejor regalo de mi vida, y es... ¡tachán! Este:

    Photobucket

    Seguramente ya habréis intuído qué es... Pongo más fotos:

    Photobucket

    Photobucket

    Pues sí

    Amó le ha puesto mi nombre a una estrella

    En el portafolios venían una carta de agradecimiento, un certificado y un pequeño mapa estelar. 
    En la cajita, unas postales, un cd y un colgante con las coordenadas de mi estrella.

    Ains... Es el hombre de mi vida

    Editado según me iban dando los regalos XD.